временное пространство убито музыкой

из ай-пода...

качество смерти - в количестве грязных аптек

мысли идут, не чувствуя точки входа

как срочный побег, как вариант -

построить бумажный ковчег

пытаюсь собрать лицо из кусков света

но занавес стен отражает его по углам

попробую заполучить...

те, кому мало целого неба,

просто сумели его приручить,

в сердце молчит - пернатая лошадь рассвета

ритм выключателя крови - 120 биений в кадре

свистом зеркал - гонит разум по территориям лета,

солнца и ветра трансляции в прямой эфире…

те, кому мало целого неба,

просто поместят его в небольшой квартире

струны и стропы, в безымянной канаве вселенной

трупы и пчелы – не сочетаются в рамках моды

эхо порой бывает так неоткровенно,

с теми, кто целого неба не получил -

в картах своей же крапленой колоды

значит, пора… открыть свои окна шире

просто почувствовать ветер усталой кожей

небо все ждет, чтобы его приручили

вынули из серебра, вырвали из кирпичных ножен

только похоже, этому нас не научили…

снова уснем… эксперимент отложен…

кто-то отдал приказ возвращаться в исток

бог промолчит, не разглядев на своей ладони

линии жизни…

а кто-то ему про курок, и про то, что больше

нет смысла…  

- странные мысли, для тех, кто смотрел в песок 


next